плохая привычка писать стихи

Это может и горько, но всего лишь слова,
Это будто иголкой кто-то колет в тебя.
Это может и грустно - оставаться одной,
Это странно немного: поругаться с собой.

Это где-то мешает, это где-то болит,
За нас кто-то решает, но обычно молчит.
Иногда доверяет, иногда просто ждет.
За меня он все знает, только фразами бьет.

Это будто терзает, будто бы всё не то,
Надоевшие лица, эта полночь, крыльцо.
Это где-то забавно, это в чем-то тупик.
Бесполезные тайны, все разрушится в миг.

Это может и страшно, но я это смогу.
Это было мне важно, я его не прощу.
Это вовсе не полдень, это даже не день,
Торжества он виновник, его близится тень.

Это снова пугает, вновь шумит и зовет.
Его сны здесь летают, он меня уже ждет.
Это может приснилось, может даже прошло.
Мои веки открылись, будто нет ничего.

Это где-то граница света и темноты.
Это может страница книги той о любви.
Это может исчезли тени все как всегда,
Это может и сложно, но я с ним не одна.

Это последний раз, когда слышимы чьи-то слова.
Это последний раз, когда сломана чья-то судьба.
Это обычный день, когда ветер так сильно шумит.
Это не первый год, когда сердце всё больше молчит.

Это последний раз, когда тихо горят фонари.
Это слепая ночь, когда мне не придется уйти.
Это пустая мысль, когда сказано все о тебе.
Это горят слова, что вчера еще жили во мне.

Это последний раз, когда по телу чувствую дрожь,
Это не первый раз, когда ты снова просто уйдешь.
Это тупая боль, что стучит сильным пульсом во мне.
Это прожженный день, я оставлю осколки себе.

Это последний раз, когда я говорила с тобой,
Это полночный час, когда что-то случилось со мной.
Это обычный день, когда дождь нам о чем-то сказал.
Это последний раз, когда ты чью-то жизнь разломал.

Что ни сердце, то рана,
Что не ночь, то слеза.
Умирать еще рано,
Мне бы жить – да нельзя.

Что ни мысль, то тупик,
Что не сон, то дурной…
Что не звук, просто крик.
Мне б закончить самой.

Что не стих, он о нас,
Что не дверь, то стена.
Что последний тот раз,
Я ведь знала сама.

Что не день, то обычно
Пустота, солнце, дождь.
Что сломал ты – привычно,
Но зачем же ты ждешь?

Что ни слово, то колет,
Что не боль, то струна.
По натянутым нервам
Зацепить, да нельзя.

Что не ты, то печаль,
Что не жизнь, то не я.
Мне прощаться не жаль,
Если бы я смогла.

Что не грозы, то небо,
Что не гром, то раскат.
Ты со мною и не был,
Только кто виноват?

Что не руки, то вены,
Что ни кровь, то вода.
Что не алые стены,
То в крови зеркала.

А ты знаешь – не больно,
Это даже смешно…
Представляешь, довольна,
Что вот так все прошло.

Понимаешь, обычно
Вдруг закончился день.
И конечно привычно
Пронеслась твоя тень.

Унижаешь – доволен,
Улыбайся, ты враг.
Мне обидно до боли,
Только ты, только так…

Я привыкла серьезно,
Только надо забыть…
И когда-то так слезно
Я просила любить.

А ты знаешь – красиво
Ведь у нас все прошло.
Я любила и было
Мне с тобой хорошо.

Ты считаешь – трагично,
Только мне ведь легко…
И попытка логична,
Разойтись – суждено.

Идти с тобой и за руку держать,
И в тишине слова тебе шептать.
И говорить о чем-то просто так,
И ты уйдешь – мне без тебя никак.

Запрятать все секреты далеко,
И нужно бы начать дышать легко.
Но это будет снова только сон,
И может даже сбудется и он.

Идти одной упрямо до победы
И никому об этом не сказать.
Как часто люди все бывают слЕпы,
И не способны мысли отгадать.

Вообразить себе, что все нормально.
Забыть обиды, слезы и потери.
Моя история до глупости банальна,
Но только жить я больше не умею.

Идти, ступая твердыми шагами,
Не понимая, где теперь свернуть.
Как можно убивать людей словами?
Как можно человека обмануть?

Остановиться, чтобы отдышаться
И посмотреть назад последний раз.
И говорить, и мило улыбаться,
Чтобы никто не выдумал про нас.

Идти, но ждать, что снова остановишь.
Ступать и не бояться вновь упасть.
Ты каждый раз до крайности доводишь,
Но в этот раз другого цвета масть.

Дойти до края, посмотреть на лица.
И постоять над пропастью с тобой.
И вот любви и ревности граница.
Я забираю это всё сейчас с собой.