Гаснущее солнце напоминало о еще одном бесцельно прожитом дне. Он был выпит до конца, с присущей ему жадностью, не оставляя ни капли, залпом, с первого раза. А сейчас он смотрит на небо, чернеющее, прощающееся с солнцем, и тоже провожает этот день. Он был милым и спокойным, но с бурей эмоций в его тесной душе. Там внутри все рвалось и металось, пытаясь найти выход из этого мира. Мира, который заставляет жить по придуманным людьми правилам.
Везде расписано, что хорошо, что плохо, что белое, что черное. Ты либо принимаешь, либо имеешь свою точку зрения на этот процесс, называемый жизнью. И дальше живешь по этим правилам. Поощряя себя или ругая, в зависимости от того, как ты обошелся с этими правилами – соблюдал или преступил их. Кто то говорит, что надо себе что то прощать, иначе жить превратиться в полный кошмар самопоедания, гнета и процесс развития остановиться и начнется гниение. Никто не хочет гнить, но вырываться очень и очень трудно. Однако такой палочкой выручалочкой может стать жилетка друга, прочитанная книга, прослушанная песня и еще море всяких разных мелочей. Ты снова поймал волну, оказался в привычной колее, полон оптимизма и воли, желания свернуть горы и показать этому миру все величие человеческой души. Неплохо, но чтобы достигнуть такого состояния нужно для начала, как мы выяснили, побыть гнилью. Прахом, так сказать, чтобы потом, победоносно, подобно фениксу, воскреснуть из своего пепла. Завершить цикл, один из многих циклов, своей жизни. И снова, жить радуясь своей восходящей звезде, пока в один прекрасный день, тебя не кинет любимый, ты не потеряешь работу, не потеряешь близкого человека, или не случиться Бог весть знает что, и ты опять не отправишься по траектории спада на самое дно с тем, чтобы через неделю, месяц, подняться по той же траектории на, очередной в своей жизни, пик, уже более умный, сильный, жесткий, знающий цену падениям и взлетам.
Он продолжал смотреть на темное, уже, небо. Который день, ничего не происходило, и он продолжал падать, глубоко, но, уже не боясь разбиться. Иногда он сидел часами у зеркала. Он хотел сорваться с места, с наслаждением наблюдать, как его отражение запаздывает, хотя бы на долю секунды. Хотел найти подтверждение, что судьба не написана заранее на всю жизнь вперед. Но у него не получалось. Отражение от него не отставало, и он понимал, что, изменить что то в своей жизни не получиться. И все его, как ему казалось, шаги в сторону от его пути, вовсе шаги не в сторону, а напрямую по его тропе жизни. Он хотел творить и шокировать, поражать всех, а получалось, что он всего лишь следовал своей судьбе.
Темнота ворвалась в комнату как только он открыл окно. Свежий воздух наполнял его легкие. Он решил, что непременно надо закурить. Нашел пачку, зажигалку. Он стоял и думал, на самом краю вселенной, написано ли где-нибудь: закурит он или нет? Он колебался. Даже сейчас, он хотел, безумно упрямо хотел, сделать наоборот. Наперекор. Он отложил сигареты. Он сел на подоконник, свесив ноги в темноту. Он закурил. Стало как то уютней, спокойней, пришло ощущение самого себя.
Он словно попал в детство. Как маленький он болтал ножками, сидя на пристани, брызгая водой. После он обычно вставал, вытягивал руки над головой, складывал ладошки и прыгал, он нырял.
Сейчас у него под ногами была темнота. Он нырнул.
Пространство и время растворились в нем. Он смотрел на себя, и понимал, что всю жизнь хотел обмануть лишь себя, заставив двигаться свое отражение. И теперь, такой мертвый и такой живой, он смотрел на свое тело, не желая с ним расставаться.
Белое. Первое что он увидел, открыв глаза. Небо? нет, на небе не было бы так больно, физически больно. Значит земля, старая, добрая матушка земля. Трубки, значит больница. Он слегка повернул голову. Восходящее солнце говорило о начале еще одного дня бесценной жизни. Жизни, в которой он последует за судьбой, и не будет тратить ни дня, ни минуты, на самообман.
© Copyright: Настя Иванова, 2009
Свидетельство о публикации №1905220376
Ценность жизни
-
Сильный Ребёнок
- Свой человек
- Сообщения: 445
- Зарегистрирован: 06 мар 2009, 01:42
- Откуда: Краснознаменск и Москва
Мне кажется, мысли о правилах, о предначертанности судьбы, этакое бунтарство, попытки "прорыва" (пусть и не самые разумные) присущи многим молодым художникам. Почему-то думается, что герой очерка - художник, творец.
Конечно, очень хочется пожелать всем художникам пробуждения (возможно, то состояние геоя, в котором он находился, было неким помутнением от гордыни?), осознания...но не тем способом, что в тексте
p.s. Фуонг? Неужели же Тихий Американец?
Конечно, очень хочется пожелать всем художникам пробуждения (возможно, то состояние геоя, в котором он находился, было неким помутнением от гордыни?), осознания...но не тем способом, что в тексте
p.s. Фуонг? Неужели же Тихий Американец?
